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Líricas afetivas: Número 0, por Dandara de Morais

por   /  10/09/2018  /  11:11

Número 0, por Dandara de Morais

(A imagem é de @nitimueth)

Eu tinha 16,  ele talvez 18. Na época, eu ainda não usava meu cabelo natural, fazia das tranças uma forma de escudo, de me sentir bonita enquanto o resto do mundo me chamava de feia. E foi num dia desses, me sentindo a mais feia das criaturas, com todo o poder do meu afro contido em uma amarração, que esse boy olhou pra mim.

Vamos dar um nome pra ele, pra facilitar essa nossa conversa. Vou chamá-lo de Numero 0. Número 0 era mais alto que eu, lábios bonitos, aspirante a físico e vocalista em uma banda adolescente hardcore de Recife. Aqui estamos em 2006, e antes de ser essa que eu sou hoje em dia, eu gostava de usar bermudas do meu irmão, All Star cano médio pintado de tênis e trancinhas no cabelo.

Uma bela noite depois de um festival de música na escola que eu estudava, Número 0 se chegou em mim. Eu insegura, usando uma blusinha rosa de alça e calça jeans, não entendi muito bem o que tava acontecendo. Aquele boy, que era o gatão da época, olhando pra mim? Não, tem alguma coisa errada aí.

Um tempo depois a gente começou a conversar no finado MSN. Marcamos de sair pro Recife Antigo, subir na Torre Malakoff, ver a vista. O passeio seguiu até a Livraria Cultura, onde tava rolando um showzinho, e foi lá onde rolou o primeiro beijo: perdi o bv. Eu, tão envergonhada, no auge dos meus cabelos com permanente super soltos, fiquei sem querer beijá-lo outra vez. Ele não acreditou quando eu disse que era a primeira vez e ficou rindo. Eu fiquei séria, e rindo, e séria, e rindo. Finalmente ele acreditou. Levei o boné que ele usou na cabeça a tarde toda comigo pra casa.

Ele sumiu por um ano.

Reapareceu, e não demorou muito pra os primeiros sinais de lixão aparecerem. Fiz uma festa de aniversário feat. despedida de Recife – obviamente ele não apareceu. Falou depois comigo dando uma desculpa horrorosa. E eu, inocentemente, acreditei. Como é bom olhar pro passado e perceber que a gente amadureceu, não é mesmo? Hoje em dia não sou imune a boylixo, mas sei reconhecer melhor os indícios de frustração e pura treta – e, assim, economizar desgastes maiores.

Eu ia viajar e chamei ele pra passar na minha casa, minhas amigas do ballet também iam passar lá, pra comer pizza, cantar, dançar e me dar um beijo antes de eu viajar pro interior do Piauí. Minhas amigas eram todas brancas. Foi uma noite agradável. Tenho fotos surpreendentes dessa época, é muito interessante observar, sou muito nostálgica, posso passar um tempão olhando e catando foto antiga.

Viajei. Ele parou de falar comigo.

Não dava mais sinal de vida, a plaquinha não subia, não respondia mensagem. E eu me perguntava o que tinha de errado. Será que ele sofreu um acidente? O computador pifou? Ele tá doente? A cabeça já virava no jiraya e arrumava mil e uma possibilidades, quando na verdade o que tinha acontecido era bem simples: ele começou a namorar com uma das minhas amigas brancas que tinha conhecido lá em casa. Sim. Quando eu voltei de viagem ela não falava mais comigo, ele então nem pensar.

Foi a minha primeira experiência de ser trocada por outra, branca. Demorou muito, muito tempo pra entender que a culpa não era minha, que eu não era chata, nem todos os defeitos que fui colocando em mim ao longo dos anos na tentativa de entender.

Esse cara nunca mais falou comigo na vida. Vi ele em vários lugares, e ele nem olhou na minha cara. Disappointed but not surprised né? Já a amiga falou comigo e de uma forma discreta pediu desculpas. Hoje em dia não vejo mais ele, e ela muito raramente ou pelo Instagram. Escrever sobre isso me tira um peso enorme. Respiro bem bem bem fundo e digo a mim mesma: não vou mais me desculpar pelos meus sentimentos. Taca le pau!

Coluna: Líricas afetivas, por Dandara de Morais

Coluna: Líricas afetivas, por Dandara de Morais

por   /  23/08/2018  /  20:00

Dandara

O Don’t Touch sempre foi, e é, um blog sobre o amor. Por isso é com muita alegria que compartilho essa novidade com vocês. A partir de hoje, inauguramos a primeira coluna deste blog! Assinada por Dandara de Morais, atriz, bailarina, diretora de cinema e ativista. A cada 15 dias, texto novo dela por aqui.

Líricas Afetivas pra boy lixo – Uma breve explicativa do que me trouxe até aqui

“Muitas mulheres negras sentem que em suas vidas existe pouco ou nenhum amor. Essa é uma de nossas verdades privadas que raramente é discutida em público. Essa realidade é tão dolorosa que as mulheres negras raramente falam abertamente sobre isso.” Bell Hooks

Pra início de conversa, confesso aqui que meu primeiro beijo foi quando tinha 16 anos.  O primeiro, e único namorado da vida, quando eu tinha 25. Não tão incomum assim. Sempre falei sobre como me sentia usada pelos caras, um mero objeto, usado e descartado, e ouvindo que a culpa era minha, da boca das pessoas que eu tinha um cariño enorme.

“Mas, você se apega demais”. Era o que eu sempre encontrava como resposta quando eu tentava desabafar, e aquele sentimento de que tinha alguma coisa errada comigo foi crescendo e se instalando com raízes profundas dentro de mim ao longo dos anos. Eu falava sobre a solidão da mulher negra sem nem saber que o que eu sentia/vivia tinha nome, e muitas outras meninas, garotas, mulheres negras passavam pelo mesmo.

Até alguns anos atrás a maioria da minhas amizades eram pessoas brancas. Eu fui a mais feia da escola até uns 14 anos. Minha melhor amiga branca era a mais bonita, namorou e ficou com todos os meninos que eu gostava. Gran amiga! Quando fiquei maiorzinha e comecei a enxergar um pingo de beleza em mim, continuei sendo rejeitada e sem entender porque nenhum boy se interessava em mim. Se eu sou tão bonita, tão legal e engraçada, o que tem de errado comigo que ninguém fica na minha vida?

Muito fácil pensar que realmente o problema é meu, que eu sou exigente, complicada, carente, “fácil” ou qualquer outra palavra que sirva pra jogar a culpa das rejeições em cima de mim. Somente há uns 2, 3 anos, eu comecei a falar e como resposta ouvir “eu também me sinto assim”, porque comecei a fazer mais amigas – que não largo nunca mais – negras. Mulheres maravilhosas, talentosas, inteligentes, criativas, divertidas, fofas, minhas meninas rainhas. Então comecei a perceber que o problema não era comigo de jeito nenhum, que eu não tava louca, exagerando, ou exigindo demais dos outros.

“(…) Muitos negros passaram a acreditar que a capacidade de se conter emoções era uma característica positiva. No decorrer dos anos, a habilidade de esconder e mascarar os sentimentos passou a ser considerada como sinal de uma personalidade forte. Mostrar os sentimentos era uma bobagem.”

Eu já fui trocada por mulheres brancas diversas vezes. O cara dizia aquele velho “não quero nada sério” e semanas (ou até dias mesmo) depois aparecia namorando. Já passei por situações do cara não me beijar na frente de amigas y amigos, mas me ligar tarde da noite me chamando pra casa dele (não era pra ver filme). Já fui ignorada, feita de louca, assediada, abusada, enrolada, levada a acreditar por jogos psicológicos que eu estava errada e exagerando. Enfim, é muita história. Eu tinha blogs e diários, escrevi muito durante anos, mas a ansiedade máxima me pegou, e agora sentar pra escrever é algo raro, e difícil de se começar a fazer.

Como até na terapia eu ouvia que o problema era comigo, acho que comecei a confiar mais nas folhas de papel e nas páginas de meus blogs, eu podia falar o que quisesse sem medo de ser incompreendida. Encontrei até pessoas que me entendiam bastante, mas isso não vem ao caso agora. Eu sempre tive vontade de escrever sobre cada boy que me envolvi na vida, alguns não passariam de um parágrafo, outros eu teria que resumir bastante a história. Esse ano finalmente consegui virar autora. Descobri que podem ser crônicas, e é isso que eu vou fazer.

Paralisada por muitos sentimentos ruins durante anos, agora eu consigo finalmente me apropriar das minhas próprias mazelas e então produzir algo de bom com isso. Colocar pra fora, na esperança de que tenha alguma serventia, que esses sentimentos ruins que sempre me acompanharam, as experiências negativas, tão cruéis e destrutivas se transformem em histórias, que sirvam de alguma forma para refletir e entender porque tanto se fala sobre essa solidão e rejeição das mulheres negras.

Sempre que eu escrevo eu penso no que as minhas palavras representam. Podem ser coisas muito íntimas, mas com certeza uma ou duas mulheres já passaram pela mesma situação. Então é por isso que eu falo, até brinco, gosto de dizer que eu aprendi a tirar onda da minha própria cara. Se eu tivesse que escolher um gênero para enquadrar a minha vida seria a tragicomédia. Feliz e triste, rindo mas sofrendo, dou início a uma série de crônicas (nem sei se é esse o nome, mas tudo bem) que meu irmão um dia me disse para escrever.

Enquanto as mulheres brancas lutam pela liberdade sexual, nós negras ainda queremos ser reconhecidas como parceiras, companheiras. Se segura, Berenice, aqui vamos nós.

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Leituras recomendadas:

“Para você não romper o silêncio e manter as relações saudáveis, você tem que negar a sua cor”

Síndrome de Cirilo e a solidão da mulher negra

Dissertação: “A solidão da mulher negra: sua subjetividade e seu preterimento pelo homem negro na cidade de São Paulo”

“A mulher negra não é vista como um sujeito para ser amado”

Vivendo de Amor

 

“Amora”, de Natalia Borges Polesso

por   /  17/05/2018  /  20:20

amora

Nunca tinha lido um livro 100% lésbico, até passar o domingo na companhia de “Amora”, de Natalia Borges Polesso (@tia_brigida). Mais uma vez me vem à cabeça aquela palavra tão importante e que já é quase lugar comum (tomara mesmo que se torne): representatividade. Das inúmeras histórias de amor que você passou a vida vendo, lendo, ouvindo, quantas são protagonizadas por duas mulheres?
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A literatura nos expande. E, tantas vezes, nos mostra que somos mais parecidos do que antagônicos. Afinal, nos apaixonamos, levamos pé na bunda, nos metemos em confusão, celebramos acordar todo dia ao lado da mesma pessoa, casamos, travamos DRs, às vezes separamos e começamos tudo outra vez. Tem tudo isso no livro, que é sobre amor e descoberta e, por isso, interessa a qualquer um que goste dos temas. De diferente ele tem camadas de silenciamento e preconceito. Duras e doloridas, sempre, mas que bom vê-las visíveis na literatura, né?
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#bibliotecadonttouch
#minasdonttouch

“Estúpida, eu?”, de Camila Coutinho

por   /  12/05/2018  /  20:20

camila

Acabei de ler “Estúpida, eu?”, livro de estréia da @camilacoutinho. De um fôlego só, em 2 horas de uma tarde de sexta em que eu, como todo dia, queria ser produtiva, fazer mais, cumprir a lista de tarefas… Até que resolvi fazer o que queria: ler um livro escrito por uma blogueira que acompanho desde o começo, uma daquelas pessoas por quem você até tem mixed feelings (pois não fala exatamente dos temas que você diz pra si mesma que tem mais interesse) ao mesmo tempo em que vibra por, tamanho o carisma.
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Entre os vários insights que tive, divido um com vocês: ando cansada de julgar tanto tudo e todos. A gente escreve “blogueira” ou “blogueirinha” já colocando o trabalho em um patamar inferior. Eu tenho blog há dez anos, e ele me trouxe tanto. De amigo a crush, até uma sócia! Sou pura hashtag gratidão pelo que a internet me deu e dá.
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Faz um tempo, no entanto, que essa internet me angustia na mesma proporção em que me alegra. Questiono demais, observo demais, julgo demais. Tô o tempo todo medindo e analisando a quantidade insana de material que chega aos meus olhos a cada vez que abro o Instagram. Ler esse livro me reconectou com uma Dani adolescente que pediu uma assinatura da Caras, ganhou e passou a acumular um repertório inacreditável sobre celebridades e subcelebridades. Tem uma parte de mim que gosta desse assunto, e tá tudo bem, que bom que somos múltiplos, né?
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Tenho gostado demais de ouvir o outro, e essa leitura foi ótima. Mostrou como uma ideia simples se tornou um negócio poderoso, que por trás do sucesso existe uma mulher de 30 anos que está sempre dando o próximo passo, se reinventando, fazendo networking, entendendo concorrência como estímulo.
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Nessa era de feed perfeito e discurso supercoerente, me perco. Poderia postar todo dia, dividir coisas que leio, penso, vejo, sinto. Mas não. Por que? Porque o texto desse post aqui tá cheio de mas e gerúndio, “não pode”. Porque quem vai querer ler? É muita chatice e pouca ação. Enquanto me dividido entre angústia e paralisação, a vida acontece, o tempo passa… Fiquei com vontade de parar com isso. Quem sabe, né?
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#ainternetqueagentequer
#bibliotecadonttouch
#estupidaeu

#bibliotecadonttouch: Sabrina Abreu

por   /  11/04/2018  /  17:17

livros dtmm

Sabrina Abreu é jornalista e escritora, uma dessas pessoas que a internet nos traz e que num dia de sol a gente encontra ao vivo e confirma como são preciosas essas conexões.

A gente se conheceu ao vivo quando ela me entrevistou pro seu podcast, o Perrengue. Foi um um papo longo e delicioso, sabe? Se animarem de ouvir basta ir aqui: https://soundcloud.com/sabrinaabreu/perrengue11-dani-arrais

Pedi pra ela contribuições para a #bibliotecadonttouch, e o resultado tá maravilhoso!

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Hemingway, em “Paris é Uma Festa”

As histórias de amor entre escritores e suas cidades-musas me interessam muito. E nenhum romance me deixa mais encantada do que o de Hemingway e a Paris de sua juventude. Peguei este trecho de Paris é uma Festa e incluí no meu primeiro romance, porque não conseguiria pensar, eu mesma, em outra descrição mais bonita para um lugar (porém, troque o nome da cidade por “kibutz”).

“Paris não tem fim e as recordações das pessoas que lá tenham vivido são próprias, distintas umas das outras. Mais cedo ou mais tarde, não importa quem sejamos, não importa como o façamos, não importa que mudanças se tenham operado em nós ou na cidade, a ela acabamos regressando. Paris vale sempre a pena, e retribui tudo aquilo que você lhe dê.”

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Sêneca, em “Aprendendo a viver”

“Caro Lucílio, procura fazer o que me escreves: aproveita todas as horas; serás menos dependente do amanhã se te lançares ao presente. Enquanto adiamos, a vida se vai. Todas as coisas, Lucílio, nos são alheias; só o tempo é nosso.”

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Milan Kundera, “A Festa da Insignificância”

“Ele tinha uma vaga ideia de que, se tivesse nascido sessenta anos antes, teria sido um artista. Uma ideia realmente vaga, já que ele não sabia o que a palavra “artista” significaria hoje. Um pintor transformado em vitrinista? Um poeta? Ainda existem poetas?”

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mania de explicação

“Mania de Explicação”, de Adriana Falcão

“Mania de Explicação” é meu livro infantil preferido. Pena que quando foi lançado eu já era adulta. Adriana Falcão é genial em cada frase. Fica até difícil escolher a mais querida.

“Alegria é um agora que não tem pressa nenhuma.”

“Ainda é quando a vontade está no meio do caminho.”

a força das coisas

Simone de Beauvoir é minha memoralista preferida e amiga imaginária. Dois dos livros em que narra sua vida são meus favoritos. A Cerimônia do Adeus, em que relembra seu relacionamento com Sartre e A Força das Coisas. Nesse último, estão as viagens e o ativismo dela, pela libertação das mulheres ou da Tunísia, mas as melhores partes são as mais íntimas, como a descrição de sua descoberta como escritora e a relação com Claude Lanzmann (ele é um dos meus eternos crushs e foi o único homem com quem Simone viveu).

“Já disse qual é, para mim, um dos papéis essenciais da literatura: manifestar verdades ambíguas, separadas, contraditórias, que nenhum momento totaliza, nem fora de mim, nem em mim, em certos casos, só se consegue reuni-los registrando-os na unidade de um objeto imaginário. Só um romance podia, no meu entender, destacar as múltiplas e volteantes significações desse mundo mudado no qual eu despertara, em agosto de 1944, um mundo cambiante e que não parara mais de mover-se.”

Por falar em Simone, enquanto eu lia O Segundo Sexo, não parava de pensar em minha mãe, minhas tias, avós, vizinhas, professoras, amigas, chefes e colegas. Nunca mais perdi a ideia de que o trabalho tem papel central em nossa emancipação. Historicamente, acho que o trabalho foi o melhor amigo da mulher (a palavra “parasita” é sempre um susto, mas, aqui, ela significa a pessoa que não trabalha e que vive da renda de terceiros – geralmente, homens).

“Só quando o poder econômico cair nas mãos do trabalhador é que se tornará possível à trabalhadora conquistar capacidades que a mulher parasita, nobre ou burguesa, nunca obteve.”

serena

Algum dia de 2013, li e reli este parágrafo de “Serena”, do Ian McEwan, umas 12 vezes seguida, porque sabia muito bem o que o personagem estava sentindo. Ou ele sabia exatamente o que eu sentia.

“Fico sem dormir por causa disso. Sempre os mesmos quatro passos. Um, eu quero escrever um romance. Dois, eu estou duro. Três, eu tenho que arrumar um emprego. Quatro, o emprego vai matar a literatura. Eu não consigo ver um jeito de evitar isso. Não existe jeito.”

 

alice

“Alice” é o livro que muda de tamanho comigo, cada vez o releio. E nunca é fácil responder aquela pergunta que a cigarra faz:

“Quem é você?”

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Polêmicas à parte, Woody Allen é o meu artista preferido no mundo dos vivos. Nada toca meu coração tanto quanto Anne Hall ou Manhattan, a vontade que ele tem de escrever, a teimosia que ele tem de viver, apesar de toda a melancolia, suas piadas depreciativas, a ida de seus personagens invariavelmente doidos a psicanalistas tão doidos quanto. No livro de entrevistas Conversas com Woody Allen, ele fala várias vezes que sua escrita é fruto do esforço, não de puro talento e iluminação – o que é sempre estimulante, quando vem do meu artista preferido no mundo dos vivos .

“Logo descobri que a escrita não vem fácil, é um trabalho que dá agonia, muito duro, e você precisa fazer um grande esforço. Muitos anos depois, li que Tolstói disse: ‘Você precisa molhar sua pena em sangue’.”

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A tetralogia napolitana escrita por Elena Ferrante era tudo aquilo que todo mundo falava. E era mais. Li em transe os detalhes da amizade entre Lenu e Lila, o contraste entre o mundo íntimo das duas, tão rico, e o bairro claustrofóbico em que cresciam. Várias frases que a autora usa para descrever Lila estão todas grifadas nos meus livros.

“Ela tem uma força interior que não consigo dobrar.”

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Amos Oz escreve tão bem que, basta abrir um livro dele em qualquer página para ler um trecho bonito. Esta citação de Judas, grifei em 2015 e ficaria feliz em reler todos os dias.

“Graças aos sonhadores, talvez nós também, os sóbrios, fiquemos um pouco menos petrificados e desesperançosos.”

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Eu ainda era criança quando li “Anne Frank: O Outro Lado do Diário”, escrito por Miep Gies, holandesa que ajudou a esconder a família Frank. Ainda não tinha o Diário de Anne Frank e nem sabia que ela morria no final. O fato de Anne e aquelas pessoas que moravam no sótão escondidas dos nazistas terem sido traídas em troca de dinheiro, imaginar foram vendidas foi uma das minhas impressões mais fortes dessa época. Passei um bom tempo obcecada pelo assunto. Recentemente, vi que o caso foi reaberto e que talvez o traidor seja descoberto. Espero que sim.

“Em 1948 a polícia holandesa fez uma investigação para saber quem teria traído nossos amigos, pois, de acordo com os registros, houve traição. Não havia nomes no relatório, apenas estava escrito que alguém recebera 7,5 florins por judeu – isso é, um total de 60 florins.”

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Foi num livro de Primo Levi que eu li pela primeira vez sobre a vergonha dos sobreviventes do Holocausto. É um sentimento muito comum entre as pessoas que passaram por guetos e campos, algumas das quais viraram minhas entrevistadas e amigas. Mas a primeira vez que eu tive contato com essa sensação incompreensível foi em Os Afogados e Os Sobreviventes.

“Você tem vergonha porque está vivo no lugar de um outro? E, particularmente, de um homem mais generoso, mais sensível, mais sábio, mais útil, mais digno de viver? É impossível evitar isso: você se examina, repassa todas as suas recordações, esperando encontrá-las todas, e que nenhuma delas se tenha mascarado ou travestido; não, você não vê transgressões evidentes, não defraudou ninguém, não espancou (mas teria força para tanto?), não aceitou encargos (mas não lhe ofereceram…), não roubou o pão de ninguém; no entanto, é impossível evitar. É só a suposição, ou, antes, a sombra de uma suspeita: a de que cada qual seja o Caim de seu irmão e cada um de nós seja (mas dessa vez digo ‘nós’ em um sentido mais amplo, ou melhor, universal) tenha defraudado seu próximo, vivendo em lugar dele. É uma suposição, mas corrói, penetrou profundamente, como um carcoma. De fora não se vêm, mas corrói e grita.”

#bibliotecadonttouch: Julia Arraes

por   /  09/01/2018  /  10:10

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Julia Arraes não é minha prima, mas reza a lenda que os Arraes e os Arrais fazem parte da mesma família. Então nada melhor do que celebrar possibilidades quando a gente encontra alguém legal demais, né? Ela é uma jornalista super talentosa que  trocou Recife por São Paulo e São Paulo pelo Rio. Gosta de se cercar de amigos, do amor, dos livros e de muitas festas divertidas em casa (me divirto com seus stories! hehe).

Ela é a convidada de hoje no #bibliotecadonttouch.

Vamos conhecer alguns de seus livros preferidos?

O paraiso sao os outros Valter

“O paraíso são os outros”, de Valter Hugo Mãe.

Rainer Maria Rilke Cartas do poeta sobre a vida.

“Cartas do poeta sobre a vida”, de Rainer Maria Rilke. “Esse daqui tá sempre na bolsa e é quase terapia. um título não muito popular. são trechos de cartas que Rilke mandou ao longo da vida. ele fala, como ninguém, sobre trabalho, solidão, infância e, claro, sobre o amor.”

ju

Clarice Lispector.

#bibliotecadonttouch: Amanda Luz

por   /  23/11/2017  /  9:09

+ Miss Behave, da Malebo Sephodi (ativista sul-africana) 1

A conversa sobre livros com a Amanda Luz começou quando fiz um post perguntando se alguém sabia de um lugar para montar uma biblioteca (este mês, aliás, comecei a criar uma!). Ela me chamou no inbox e disse que queria me contar sobre seu novo trabalho. Um mês depois, sentamos para conversar. Sabe quando o papo rende por mais de 3 horas? E você fica encantada com o fato de ver alguém com a energia lá em cima por ter encontrado exatamente o que quer fazer da vida? Pois então. Saí de lá com a certeza de que essa jornalista vai fazer coisas grandiosas – e que eu quero acompanhar de perto.

Pedi pra ela uma seleção de alguns de seus trechos de livros preferidos. Essa #bibliotecadonttouch fica muito mais legal quando a gente sabe um pouco da pessoa, de suas andanças, de suas referências, né?

Eis aqui os trechos escolhidos.

+ Vozes do Deserto, Nélida Piñon

“Vozes do Deserto”, de Nélida Piñon.

+ Longe da Árvore, Andrew Solomon

“Longe da Árvore”, de Andrew Solomon.

+ Sobre a Tirania, do Timothy Snyder

“Sobre a tirania”, de Timothy Snyder.

+ Miss Behave, da Malebo Sephodi (ativista sul-africana) 3

A foto acima e as duas abaixo são do livro “Miss Behave”, dea Malebo Sephodi, ativista sul-africana.

+ Miss Behave, da Malebo Sephodi (ativista sul-africana) 2

#bibliotecadonttouch: Júlia de Carvalho Hansen

por   /  11/04/2016  /  8:08

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A convidada da vez da #bibliotecadonttouch é a Júlia de Carvalho Hansen, poeta, astróloga e uma das editoras da Chão da Feira.  Seu livro mais recente, “Seiva veneno ou fruto”, acaba de ser lançado.

“Minha lista de livros tem oito porque deitados chegamos ao infinito. É momentânea, n’outro dia talvez eu escolhesse outros, dada a transitoriedade dos nossos sentimentos e pensamentos. De todo modo, minhas escolhas são políticas, espirituais e afetivas. O que eu, em abril de 2016, volto a reler muitas vezes, buscando não só quem fui por já ter lido e relido, como quem serei porque começaria tudo outra vez. São os livros preferidos de alguém que lê buscando pela orientação da própria sensibilidade.”

A foto é da Ilana Lichtenstein.

Acompanhem!

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Quem já passou pela #bibliotecadonttouch:

Gabriel Pardal

Noemi Jaffe

Paula Gicovate

Liliane Prata

Emilio Fraia

Maria Clara Drummond

#bibliotecadonttouch: Gabriel Pardal

por   /  02/03/2016  /  9:09

Gabriel Pardal

O convidado da vez da #bibliotecadonttouch é Gabriel Pardal, editor da rede de autores Ornitorrinco e autor do @canibalvegetariano. Ele é artista multimídia, nasceu em 1984 e mora há 9 anos no Rio de Janeiro. Seus trabalhos costumam originar na escrita e se desenvolve, em diversas plataformas, como livros, websites, filmes, performances e vídeos. Publicou “Carnavália” (editora Oito e Meio) em 2011 e, em breve, vai lançar o livro “Tédio & Diversão”, reunindo seus textos publicados no Ornitorrinco. Atuou em uma dezenas de espetáculos teatrais e, em 2015, lançou o longa-metragem “Tropykaos”, onde é o protagonista.

“Eu poderia passar o dia inteiro te enviando meus trechos favoritos de livros. Tenho um baú – na verdade uma pasta no computador – cheio deles, que costumo alimentar cotidianamente com novas frases, parágrafos etc. Eu vivo ali, pescando pérolas para inspirar meus trabalhos. Impossível pra mim selecionar os melhores entre eles, então fui mais prático e catei os primeiros que vieram”, explica.

Rubem Braga

O melhor é não amar, porém aqui, para dar fim a tanta amarga tolice, aqui e ora vos direi a frase antiga: que é melhor não viver. No que não convém pensar muito, pois a vida é curta e, enquanto pensamos, ela se vai, e finda.

“200 crônicas escolhidas”, de Rubem Braga

Karl Ove Knausgård, 1989

Para o coração a vida é simples: ele bate enquanto puder. E então para. Cedo ou tarde, mais dia, menos dia, cessa aquele movimento repetitivo e involuntário, e o sangue começa a escorrer para o ponto mais inferior do corpo, onde se acumula numa pequena poça, visível do exterior como uma área escura e flácida numa pele cada vez mais pálida, tudo isso enquanto a temperatura cai, as juntas enrijecem e as entranhas se esvaem. Essas transformações das primeiras horas se dão lentamente e com tal constância que há um quê de ritualístico nelas, como se a vida capitulasse diante de regras determinadas, um tipo de gentlemen’s agreement que os representantes da morte respeitam enquanto aguardam a vida se retirar de cena para então invadirem o novo território. Por outro lado, é um processo inexorável. Bactérias, um exército delas, começam a se alastrar pelo interior do corpo sem que nada possa detê-las. Houvessem tentado apenas algumas horas antes, e teriam enfrentado uma resistência cerrada, mas agora tudo em volta está calmo, e elas avançam pelas profundezas escuras e úmidas. Chegam aos canais de Havers, às glândulas de Lieberkühn, às ilhotas de Langerhans. Chegam à cápsula de Bowman nos rins, à coluna de Clarke na medula, à substância escura no mesencéfalo. E chegam ao coração. Ele continua intacto, mas se recusa a pulsar, atividade para a qual toda a sua estrutura foi construída. É um cenário desolador e estranho, como uma fábrica que trabalhadores tivessem sido obrigados a evacuar às pressas, os veículos parados a projetar a luz amarela dos faróis na escuridão da floresta, os galpões abandonados, os vagões carregados sobre os trilhos, um atrás do outro, estacionados na encosta da montanha. No exato instante em que a vida abandona o corpo, ele passa para os domínios da morte. As lâmpadas, as malas, os tapetes, as maçanetas, as janelas. A terra, os campos, os rios, as montanhas, as nuvens, o céu. Nada disso nos é estranho. Estamos permanentemente rodeados por objetos e fenômenos do mundo dos mortos. Ainda assim, poucas coisas nos causam mais desconforto do que ver alguém preso a essa condição, ao menos se julgarmos pelos esforços que empreendemos para manter os cadáveres longe dos nossos olhos.

“A Morte do Pai – [Minha Luta: Volume 1]”, de Karl Ove Knausgard

JC

Toco a tua boca, com um dedo toco o contorno da tua boca, vou desenhando essa boca como se estivesse saindo de minha mão, como se pela primeira vez a tua boca se entreabrisse e basta-me fechar os olhos para desfazer e tudo recomeçar. Faço nascer, de cada vez, a boca que desejo, a boca que a minha mão escolheu e te desenha no rosto, uma boca eleita entre todas, com soberana liberdade eleita por mim para desenhá-la com minha mão em teu rosto e que por um acaso, que não procuro compreender, coincide exatamente com a tua boca que sorri debaixo daquela que a minha mão te desenha. Tu me olhas, de perto tu me olhas, cada vez mais de perto e, então, brincamos de cíclope, olhamo-nos cada vez mais de perto e nossos olhos se tornam maiores, aproximam-se, sobrepõem-se e os cíclopes se olham, respirando indistintas, as bocas encontram-se e lutam debilmente, mordendo-se com os lábios, apoiando ligeiramente a língua nos dentes, brincando nas suas cavernas, onde um ar pesado vai e vem com um perfume antigo e um grande silêncio. Então, as minhas mãos procuram afogar-se nos teus cabelos, acariciar lentamente a profundidade do teu cabelo enquanto nos beijamos como se tivéssemos a boca cheia de flores ou de peixes, de movimentos vivos, de fragrância obscura. E, se nos mordemos, a dor é doce; e, se nos afogamos num breve e terrível absorver simultâneo de fôlego, essa instantânea morte é bela. E já existe uma só saliva e um só sabor de fruta madura, e eu te sinto tremular contra mim, como uma lua na água.

“O Jogo da Amarelinha”, de Julio Cortázar

Charles Bukowski

Some lose all mind and become soul, insane.

some lose all soul and become mind, intellectual.

some lose both and become accepted.

“Poesia”, de Charles Bukowski

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You’re an interesting species. An interesting mix. You’re capable of such beautiful dreams, and such horrible nightmares. You feel so lost, so cut off, so alone, only you’re not. See, in all our searching, the only thing we’ve found that makes the emptiness bearable, is each other.

“Contact”, de Carl Sagan

Noemi Jaffe por Renato Parada

gosto do bonito, não do belo; do difícil, não do complicado; do simples, não do fácil; do verdadeiro, não do real; da mentira, não do falso; do longe, não do distante; do perto, não do próximo; da procura, não da busca; da paciência, não da espera; de estar sozinha, não da solidão; da tolice, não da burrice; da inteligência, não da esperteza. mas nada disso é tão categórico assim.

“tão”, de Noemi Jaffe

angélica freitas

eu durmo comigo/ deitada de bruços eu durmo comigo/ virada pra direita eu durmo comigo/ eu durmo comigo abraçada comigo/ não há noite tão longa em que não durma comigo/ como um trovador agarrado ao alaúde eu durmo comigo/ eu durmo comigo debaixo da noite estrelada/ eu durmo comigo enquanto os outros fazem aniversário/ eu durmo comigo às vezes de óculos/ e mesmo no escuro sei que estou dormindo comigo/ e quem quiser dormir comigo vai ter que dormir ao lado.

“Um útero é do tamanho de um punho”, de Angélica Freitas

Pauline Kael

Há um diálogo crucial [em Hiroshima Mon Amour]: “Fazem filmes para vender sabão, por que não um filme para vender a paz?”. Eu não sei quantos filmes vocês viram ultimamente feitos para vender sabão, mas os filmes americanos “parecem” comerciais, e podemos sem dúvida supor que indiretamente vendem um estilo de vida que inclui sabão, além de uma infinidade de outros produtos. O que torna o diálogo crucial, porém, é que a platéia de Hiroshima Mon Amour se sente virtuosa porque quer comprar a paz. E a pergunta que eu quero fazer é: quem a está vendendo?

“Fantasias do público do cinema de arte”, de Pauline Kael

franz-kafka-en-1906

Não é necessário sair de casa. Permaneça em sua mesa e ouça. Não apenas ouça, mas espere. Não apenas espere, mas fique sozinho em silêncio. Então o mundo se apresentará desmascarado. Em êxtase, se dobrará sobre os seus pés.

Franz Kafka

Quem já passou pela #bibliotecadonttouch:

Júlia de Carvalho Hansen

Noemi Jaffe

Paula Gicovate

Liliane Prata

Emilio Fraia

Maria Clara Drummond

Os livros preferidos das escritoras

por   /  24/02/2016  /  9:09

Virginia Woolf

Li “A louca da casa”, de Rosa Montero, e fui à casa da Ivana Arruda Leite, amiga querida e escritora de quem sou fã. Falei da Rosa, e claro que ela já tinha lido. A Andrea também, a Bia, idem. Perguntei quais outros livros tinham um poder tão arrebatador, e elas me indicaram “Um teto todo seu”, da Virginia Woolf, que eu devorei em seguida.

Uma dica tão valiosa merece ser compartilhada, e eu acabei perguntando a essas mulheres que eu tanto admiro quais são seus outros livros preferidos. O resultado é precioso – e eu tô aqui querendo ler todos!

Ivana

Ivana Arruda Leite

Sempre me embanano quando pedem meu livro preferido. Então vou falar alguns.
Aos 18 anos, “Antes do Baile Verde” – Lygia Fagundes Telles
Aos 30 anos, “Morangos mofados” – Caio Fernando Abreu
Aos 35 anos, “Jogo da amarelinha” – Júlio Cortazar
Aos 40 anos, “Além do bem e do mal” – Friedrich Nietzche
Aos 50 anos, “A caixa preta” – Amós Oz
Aos 55 anos, “Patrimônio” – Philip Roth
Aos 60 anos, “Sábado” – Ian Mcewan; “Elizabeth Costello” – J. M. Coetzee.
Aos 64 anos – “Antes do baile verde” – Lygia Fagundes Telles.

Lá na época (2004?), nenhum livro me pareceu tão meu quanto “O passado”, do Alan Pauls.

Andrea 2

Andrea del Fuego

Vou citar meu assombro atual: Vergílio Ferreira com o romance “Aparição”. No atacado, todos do Ian McEwan, todos do Philip Roth, todos (poucos) da Sylvia Plath.

“Um teto todo seu” é Bíblia.

Bia

Beatriz Antunes

Depois de “Um teto todo seu”, nada mais me virou do avesso.

Eu leio muito mais não-ficção… Acho que “Hiroshima” é meu livro favorito (John Hersey). Mas é isso, reportagem. E desgraça. Não tem combinação melhor.

“Stasilandia” – Anna Funder é foda também. E “O demônio do meio-dia” – Andrew Solomon.

AH! Tem um livro muuuuuito bom. Tipo m u i t o fucking bom. “A menina sem estrela”, do Nelson Rodrigues. Uma espécie de autobiografia dele.

[Na foto da Bia, a ilustração é do Renato Moriconi para o livro “Telefone sem fio”, escrito em parceria com o Ilan Brenman (Companhia das Letrinhas). “Como eu amo essa ilustração, quero até tatuá-la, eu tenho um postalzinho na minha sala, para me inspirar quando trabalho”, diz. “E essa caixa com cara de homem é uma revista literária maravilhosa, chamada McSweeney’s. Cada edição da revista vem num projeto gráfico diferente, e essa é uma caixa cheia de contos e quadrinhos e coisinhas lindas dentro, com encadernações as mais diversas. Acho que é de 2010. Mas a caixa é muito engraçada, isso que importa.]